En tiempos de antaño… (la Pimpa opina)

… recuerdo...sobre el 1 de mayo… (a la sombra de una reina muerta por traidor paraguas en la capital Italiana).

En tiempos de antaño para el 1 de mayo inundabamos la Alameda con nuestras banderitas rojas y nuestras minifaldas multicolores, eramos lo mejor del mundo porque el mundo era nuestro; eramos lo mejor del planeta y hasta la luna que era nuestra! nos cerraba un ojo lleno de pestañas azules y bellas.
La vida era bella y temprana, cantabamos versos que hablaban de gaviotas y mi amiga Patricia como escudo y como espada usaba su guitarra.
Eramos complices, ella me llamaba Chica ( luego su hija me llamó Pimpa ) y me cantaba canciones de Ginet Acevedo; yo la llamaba Flaca...
Digo...sabiendo de decir...llenabamos la Alameda, eramos todos locos, locos de amor a la vida...locos por ti América... algunas llevabamos barrigas y otras como Patricia una cría llena de rizos colgando de la mano.
Así eramos...lo pasabamos cada día entre el miedo y la alegría; nuestros corazones sentian las horitas delgadas...el minuto final...y seguiamos cantando...eramos tan grandes...tan tremendamente reinas...las más bellas del universo...las amantes...las que podiamos teñir los muros con caras...palomas...banderitas...Eramos fuertes...te juro... Pero por la noche en el silencio indiferente de la gran ciudad, nuestros cuerpos delgaditos y jovenes sentian miedo.
El tiempo habrá cambiado? Yo no lo sé...la musica siempre suena...las chicas tienen aun sus minifaldas coloradas y los chicos las montan en sus hombros como antaño...las banderas se parecen...el Che...Cuba y tantos colores...la vida me parece la misma...solo la muerte...solo la muerte...ay la muerte...que muerte tan muerte...esa se me hace diferente en su rostro, su cara...ya no es de metralla o cobardía...de piedra o de siencio compartido...
Ay mi niña niña...que quieres que te diga?
En tiempos de antaño nuestra identidad no tenía patria, ni pasaporte, eramos universales, nuestra cuna era como el sol, calentaba la vida...la vida toda...
Hoy la muerte asalta la vida como en los peores años de tortura...hoy la muerte viaja con pasaporte.
Ya no hay guerras que llamen a las armas...
pero hay armas que no son armas y que ofenden aun sin guerra...
Roma...Ay Roma “ quanto sei bella Roma!”
“Roma sei davvero una puttana…” Roma sei puttana come la rumena.
En tiempos de antaño moriamos de amor o por guerra nos mataban…
En la Alameda eramos tantos muchos muchos tantos y todos
nos empujabamos...como sea a mano limpia peleabamos.
A mano escondida vivimos...cantamos...amamos y nos multiplicamos.
La noche fué larga negra peluda y espesa...por el camino alargamos la minifalda...nos pusimos tristes porque nos golpearon...pero seguimos cantando...calladito al oido de la luna...
Y el tiempo pasó sin nuestra ayuda...
Una vez más...un año más...un aniversario...una conmemoración...
Una torta...velitas...las banderitas o la huevada que sea...Siempre hay algo que como el reloj ( y cuando digo El Reloj, me refiero al de Lucho Gatica, ese al que le pedimos No marques las horas... deten el tiempo en tus manos...) me dice 1 de mayo...fiesta de los trabajadores...y entonces me viene este vendaval de recuerdos...
Y como decía mi amigo Mario Montenegro, cantor de Nicaragua...” Y sigo aquí...como un árbol...donde se han detenido numerosas estaciones... verde a veces ...cagado de pajaros ...”
Eso fué...
*Este es un mail que me escribio la Pimpa, la mejor amiga de juventud de mi madre, en "respuesta" a mi post Todo sobre mi madre